viernes, agosto 03, 2012

MI VIEJO por CHARLES BUKOWSKI



       
a los 16 años
en la época de la depresión
llegué a casa borracho
y toda mi ropa
- los pantalones, las camisas,
las medias-
mi valija y las hojas con
mis relatos
estaban desperdigadas por el
jardín de adelante y por la
calle.
mi madre me esperaba
detrás de un árbol:
- "Henry, por favor, toma
esto... y
alquílate una pieza."
pero le preocupaba
que yo no terminase
la escuela secundaria
así que volví
otra vez.
una noche entró
con unas hojas
con uno de mis relatos
(que yo jamás le había
dado)
y me dijo: "este es
un relato estupendo."
yo le contesté: "¿en serio?"
y él me lo entregó
y lo leí.
era un relato sobre
un hombre rico
que se había peleado con
la mujer y había
salido adentrándose en la noche
a tomar un café
y había observado
a la camarera, los cuchillos,
los tenedores, los
saleros, los pimenteros
y el cartel de neón
de la ventana,
después había regresado,
he ido a las cuadras
para ver y acariciar a su
caballo favorito
que lo mató
de una coz en la cabeza.
por alguna razón
aquella historia
significaba algo para él
aunque
cuando la escribí
yo no tenía ni idea
de sobre que
estaba escribiendo.
así que le dije:
"está bien, viejo, puedes
quedartela."
y él la agarro,
salió,
cerró la puerta.
creo que jamás
nos sentimos tan cerca
como entonces.-

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