(seis)
Esas manchas en la pared
como si fueran medusas, esas larvas de terror
esa telepatía que enloquece porque una ausencia
se amenaza eterna…. Y un perfume parece derivar del aire
Hoy uno bebe los más disimiles venenos alcohólicos
de rodillas, de rodillas decían, alguien o algo gritaba
y uno oraba como cuando la infancia era el único universo
conocido y la biblia el único libro a mano
pero hay que detenerse, hay un mar en el fondo del óleo
Un mar que parece testigo,
Y las noches se confunden de ámbar y recuerdos añiles
Y las piernas de niñas saltando los cuadrados dibujados en
el suelo
de una plaza y pocos arboles
Esas manchas en la pared, esas alas secas y abandonadas
ese bordar de imágenes que en alguna esquina estéril
sollozaron y murieron, esas manchas
como países de un mapamundi imaginario
en una nación que tú y yo soñamos,
tu observando tu río
Yo salvándome a nado de mi mar hostil
esta infancia que vale por cuatro pilares bajo nuestro
planeta
vale lo que vale una hebra de aire
un girón de nubes un
aroma a roscas y la caricia de una abuela
un verso de un poema ahora añejada entre las hojas
consumidas
por el tiempo y el dolor de sienes y la noche burlona e
incierta
en que dejamos de ser adolescentes
A qué sueñas cuando recuerdas mis manos?
A qué recuerdos te sumas si nos diluimos en los restos
de una madrugada y una memoria?
Nunca amé más mi piel como cuando reconoció la tuya y
la luz de la tarde nos envolvía insolente
invadiendo desde los visillos…
Esas manchas en la pared
precipitándose desde un tiempo sin tiempo
y estos minutos agonizantes
en esta noche sin horizonte
oran como condenados a muerte
saben que hay un mañana
Y la luz creara arcos en la imaginación
Y la rutina trazará con su compás de orden
todos los días que han de separarnos
Silencio
ese murmullo que apenas escuchas
es el rezo quedo
de un niño que aún existe
pero ya no puedes ver.
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